Estava pleno. Lotado com tantas ideias que transbordaram minha imaginação ao tentar decifrar o que ocorrera ali. Talvez teorias futuristas, talvez historias de um passado que se diz distante, porém tão próximo em tua mente ao lembrar de cada detalhe. É incrível como aqui estou com um cigarro a pensar no fato de como isso é uma ironia retorica.
Não me recordo mais de quantas bocas nem quantos cigarros estavam juntos a refletir, mas ainda restam fragmentos em meu cinzeiro, pedaços descartados que foram testemunhas das músicas que tocaram aqui hoje, sob a harmonia incrível de um violão, que talvez tenha mais historias que meus pedaços no cinzeiro.
Posso ter deixado que minha alma chorasse em alguma das músicas, mas me pegava fumando, afim de restar apenas a bituca, o pedaço daquele momento que agora está compartilhado junto a outras reflexões. Eu ainda não joguei fora estes pedaços, e quando isso acontecer quero poder lembrar de como minha alma chorou no momento que o fogo decidiu brilhar na ponta de um pedaço.
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